Este libro es una incitación constante, la entrada a un terreno resbaloso. Es que al avanzar y volver sobre él, se percibe continuamente la dificultad para seleccionar y/o definir un centro, una única raíz. Al leer y releer, buscando pistas, sus versos se corren (escapan, esconden, desdibujan, se deslían) de la lógica, de cualquier itinerario previsible y hasta del lector. Es justamente por eso que cautiva (captura, nos camina por encima). Consumo personal es un libro para “des-leer”, para fluirlo como si abriéramos la canilla y sencillamente observáramos el agua que se va. No hay margen para acotar, sino más bien espacios que se abren y auto-disuelven (canilla abierta y el agua que se va) y que, sin embargo, dejan marcas (tal el título, además, de su segundo capítulo).
Gerzovich abre puertas (tres), entra y sale de sus cavilaciones, consume, se consume, confunde (nos confunde), funde y refunda una semántica que se instala en, por lo menos, tres niveles de sentido: una historia sentimental (o confesional al menos) que incluye un apelativo (“ahora desborda, querida”, “…como inasible es nuestro amor: como todos los amores”); un paisaje de obturaciones y aperturas en las que, luego veremos, los lazos filiales son preponderantes (“uno se ve forzado a tensar el encierro/ con su arte”, “qué tentación el encierro”) y, justamente partiendo de esta última cita, un ars poética(y/o literaria a secas) que nos habilita para interrogar e interrogarnos acerca del proceso de la escritura (“y uno está ahí para narrar”, “escribir es copiar”, etc.). Como si lo biológico, lo amoroso y el acto creativo pudieran no sólo asimilarse, sino nombrarse de manera equivalente, con las mismas palabras: dificultad, encierro, expansión, nuevos intentos, eyección (¿eyaculación?), contracción, contradicción, etc..
Para eso, reitero, el uso del apelativo habilita a una segunda persona (¿el lector?, ¿alguien a quien llama “querida” pero que, evidentemente, no es dicho lector?). Y, en reversa, el autor parece encerrarse cada vez más en sí mismo para observar su génesis y su estar-en-el-mundo. Universo multiforme, rico y plurívoco a pesar del aparente onanismo que pregona (o justamente por eso).
Así es como habla y se dirige a madre y padre (en diferentes poemas), a su identidad y a su nombre (con y sin iniciales, como si se tratara de un mantra o de la omisión ortográfica y reverencial de las vocales en hebreo: circunstancia lingüística y religiosa al mismo tiempo; y, otra vez, plurisignificación y densidad feliz en su lectura); pero también podría suponerse una especie de cercanía al acto prostibulario (“y salgo de espaldas/ a tu boca voraz/ a mi masoquismo/ me uno a los hombres/ puerta de voces/ mientras otro entra”). Y es nuevamente ahí donde el agua que corre se desliza, atomizándose en diferentes propuestas: ¿se trata sólo de una escena de prostitución?, ¿es el mundo (el otro, todos los otros, el otro de mí) una especie de mujer devoradora que va deglutiéndonos uno a uno (recordar a Circe y sus hombres/cerdos; y a Escila y Caribdis, según la interpretación de Jean Houston[1], se hace inevitable), ¿no se trata de una prostituta sino de una hetaira; por lo tanto, una mujer que inicia al elegido (y que, entonces, dirige una ceremonia que entra también en campo sagrado)? Y si habla de “consumo personal”: ¿refiere a alguna adicción que fagocita a su secuaz? O, si refiere a la línea del verso y no a la otra (la adictiva), ¿es tal vez la inspiración esa mujer sagrada, absoluta, omnipresente, voraz la que no le permite descansar? (“¿Quién me dicta ahora?/ ¿Sos vos ahí escondida?”)
