En una sala donde los enfermos son separados por unas cortinas traslúcidas —cortinas que apenas alcanzan para diferenciar las tragedias personales—, la madre del protagonista yace en una cama, conectada a un balón de oxígeno, alimentada por vía intravenosa. El joven narrador, a su vez, intenta distraerla con sus historias de la Escuela de Periodismo de la Universidad de Chile. Y mientras habla, le resulta inevitable registrar lo que ve a su alrededor: “El catre de fierro sobre el que está entregada a su suerte ya no se molesta en disimular el plomizo metal del que está hecho entre tantas manos de óleo blanco que ya no tienen efecto. Sus resortes y somier crujen como los huesos gastados y moribundos en un cementerio de animales”.
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