Esta no es la historia del médico Alejandro Posadas porque la historia jamás es la de uno o la de todos, la historia sólo deviene. Esta es una historia, o quizás varias que tejen dentro suyo la mísera piel de “los susurros ya apocados de la Argentina de 1900”. Es la historia de tres gotas de sangre en una pechera blanca, de cuerpos siempre dislocados, de un dedo que se introduce en lo “sacro de la patria”, tal vez una narración donde filtra el drama del entrevero argentino. En todo caso, Iván Tokman con su apasionada pesquisa abreva en un cauce sórdido que nos confronta a la ambigüedad cruel de las relaciones humanas.
La lectura del Próximo suicida sumerge en filos irónicos que relatan las miserias ardientes y traiciones entre dos hombres de ciencia. Con una prosa ágil y de agudas imágenes el autor nos sitúa en la frontera de una ficción que se entreteje con la política y los avances tecnológicos del fin de siglo. El enigma de la enunciación que trasciende a los narradores, los diálogos y epístolas de los personajes reflejan la sordidez y la desventura de sus almas en el ambiente hospitalario y social de su época. La constante de esta escritura es la costra de “la belleza y la monstruosidad” que se dibuja en cuerpos sanos y enfermos cuyo único destino es el abandono, la ruina y la mutilación.
Iván Tokman escribe con sus ojos, fotografía lo indecible. Su escritura es una cámara de niebla que condensa el pacto con los espectros, “él fue bruma y pronto lo sería yo también. Corrí el velo de vapor tiznado que lo cubría. Lo rescaté de su tiempo, lo traje a este, aunque él nunca supo de mí”. (Flavia Soldano Deheza)
