Trágica y lírica, La mujer que no está nos lleva al galope por una Córdoba profunda metiéndonos de lleno desde la primera linea en una narración caleidoscopica para contarnos una de las formas del poder y la muerte en el nombre de Maria Eugenia Lubaki. Con un ritmo que cala hasta los huesos, la autora teje y desteje una historia de ficción –basada en hechos reales– abrevando en el lenguaje poético, como las mejores novelas cortas. La sensación página tras página es la de estar viviendo un viaje cinematográfico y cubista. Para calmar el vértigo, la autora propone subtítulos y números en el tejido, algo asi como paradas en movimiento para organizar el texto, señales en el camino. Acá están las indias yucat, la tierra y los títulos, un comisario, una fiscal, una amiga, una hermana, una madre, unos hijos, una marcha, Alta Gracia, los hacheros, el glifosato, derechos y apellidos, rosas y carbón. Acá está la mujer que no está. Una escritura vibrante nos mantiene en tensión desde la primera palabra hasta la última en ambientes cargados de espesa realidad para hablar de machismo, de patriarcado, de falocracia, al fin, de ética. Una novela que se lee rápido y se disfruta mucho en lo linguístico, y que invita a hacer una reflexión decir, más justa, más verdadera, más humana.
aun cuando me sofoquen la voz me rehago desde un hueco cuando el viento norte sopla mañana de setiembre llevándose la capelina los recuerdos son alforjas que no se pierden guardan eternidades y los sueltan sin pedir permiso como ahora que se van flotando desde mi vientre abierto un cúmulo de hojas que se desperdigan en una escena desde el pozo de los tiempos por el 1600 rodeada de indias curiosas o eso me parece
El café Argentino o la Feria de Vanidades Villamariense es la puerta de entrada a la novela. ¿Quién que haya vivido en estas tierras alguna vez no se ha sentado allí aún a desgano? ¿Acaso existe otro espacio que nos pueda situar mejor en esta ciudad de banalidades y cafés de vidrieras gigantes donde se habita la vida social de un mundo tan sencillo, chismoso y vaciado de sentido que nos agobia? ¿Quién es capaz de imaginar que una de esas mujeres que a diario se sientan en las mesas del Café Argentino a chusmear con sus amigas, ahí, en esa esquina gigante, en ese café histórico, puede desaparecer?
El teléfono al que usted intenta comunicarse se encuentra apagado o fuera del área de cobertura será el rezo, el mantra, el ritual que se repite a lo largo de toda la obra, al igual que el eso no es lo importante que resuena una y otra vez en Distancia de Rescate de Schweblin, mientras un niño fantasma intenta recuperar la historia de su interlocutora. Lo ritual empieza allí en La mujer que no está, en resignificar lo cotidiano y repetir, repetir, repetir. Repite una y otra vez esa frase tan fría que escuchamos cuando alguien del otro lado no está. Ángeles repite en su narrativa, algo que siempre nos corrigen, algo que parece que está mal. Repetir. Eso que nos es propio de las mujeres, eso es de una escritura femenina fiel a la palabra de Virginia Woolf nos invita a escribir una y otra vez hasta que nos salga una voz propia y dejemos de querer escribir como los hombres que pulen el canon.
