Algunas obras literarias producen una adicción de sentido inverso: en vez de querer más, uno quiere menos, absolutamente temeroso de que ese elixir se acabe, consciente de que es imposible llamar al dealer, porque esa sustancia no se vende en ninguna parte, y una vez que el libro se termine el mundo será un lugar más triste. Estoy segura de que la poesía de Francisco Garamona debe tener ese efecto en muchas personas… al menos es el que tiene en mí, y leo verso por verso, con una lentitud extática preguntándome de dónde habrá salido el ser que las escribió. ¿Será un dios flotando sobre nuestras cabezas? Porque parece una poesía que nunca rozara el suelo: como un gas informe (igual que la vida), imposible de ser contenido, que siempre se escapa más alto.
Algunas obras literarias producen una adicción de sentido inverso: en vez de querer más, uno quiere menos, absolutamente temeroso de que ese elixir se acabe, consciente de que es imposible llamar al dealer, porque esa sustancia no se vende en ninguna parte, y una vez que el libro se termine el mundo será un lugar más triste. Estoy segura de que la poesía de Francisco Garamona debe tener ese efecto en muchas personas… al menos es el que tiene en mí, y leo verso por verso, con una lentitud extática preguntándome de dónde habrá salido el ser que las escribió. ¿Será un dios flotando sobre nuestras cabezas? Porque parece una poesía que nunca rozara el suelo: como un gas informe (igual que la vida), imposible de ser contenido, que siempre se escapa más alto.
